Palavra dói como garrafa estourada no crânio, como pele queimada. Deitada na cama, Alice redesenha todo o trajeto feito antes do roubo, mas o que encontra pelo caminho são lembranças de coisas que já supostamente enterrou: cartas, uma dor no canto esquerdo do peito e um pedido dentro de um envelope - a linguagem. Não se trata de amor. Trata-se de asfalto. Alice não flutua mais. Alice
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perde palavras e dedos. sangue não cura dor de memória diz o médico- "a palavra ameniza o que a linha costura." As pernas quebradas de Alice. Quebrante querência. Garrafa estourada. A linha costura______________________________________________________________.
